Comenzar (Onemoretime)

Con afán de dar un nuevo giro al blog, me he propuesto hacer una limpieza de antiguos post, y quien dice limpieza dice "señores post ponganse todos en fila delante de la pared porfavor... ¡¡RATATATATA!!(insertar sonido de metralleta)". Muy poquito se ha salvado de la criba y lo poco que lo ha hecho ha sido por pura morriña o por guardar los relatos en alguna parte. En cualquier caso, ha sido muy educativo eso de releer todos los posts... en serio, si queréis sentir vergüenza de vosotros mismos sólo tenéis que volver a leer vuestros propios escritos. Es que ni las peliculas de Resident Evil, tendréis ganas de fingir que no os conocéis.

Por otro lado, voy a volver a mis inicios de comentar comics (así me obligo a volver al hobby que lo tengo muerto... hace tanto que no leo un comic que cuando coja una voy a parecer sacada de Los Santos Inocentes), peliculas, videojuegos... y sobre todo un poco a lo que hago con fieltro, la cocina y otros proyectos que andan por ahí. Y tambien voy a dedicarlo bastante a la muñeca, pero más en ir enseñando cosas sobre ella que no hablar y hablar y bla bla bla hasta infinito sobre nada.

En fin, pues sólo me queda dar un tardío "¡Feliz año!"

Daenys

Hace unos dias decidí comenzar a escribir cosillas sobre Daenys Targaryen. El PJ es de la partida que hubo hace un tiempo en Tentencafe.net sobre Cancion de Hielo y Fuego, que disfruté muchisimo a pesar de lo poco que duró. A pesar de que su pasado nunca llegó a estar demasiado bien definido, me encantó llevarlo, asi como el mundo que creo Hell, y pienso que es de los mejores pjs que he tenido. Por cierto, creo que mi PnJ favorito fue Ulrich Dayne y el Caballero Dragon. ¡Sencillamente brutal! (L)

Me daba mucha pena que la partiada terminara y que el pj muriera ahí. Así que la cosa comenzó con el proyecto que instalar al personaje en una BJD, y a raiz de eso pensé, ¿por que no desarrollarlo más? ¿Po rque no pulir los detalles que quedaron en el aire? Asíq ue me decidí a escribir sobre él. Este es el primer fic que hago de ella. Es corto, es malo, y es torpe. Me hubiese gustado cambiarle el nombre y algo más, pero, como dijo Hell, este nombre trae demasiados recuerdos. Buenos recuerdos.

Daenys vive en la epoca de los Grandes Bastardos, de pequeña jugaba con ellos ya que eran sus primos, ajena a la guerra que despues partiría a la familia. En la partida, el padre de Daenys se arrojaba desde un balcon. Aquí, muere durante una batalla en Dorne, aunque su muerte seguira siendo fruto de la locura que empaña la sangre Targaryen.

En fin, espero que os guste, y que vayan mejorando con el tiempo. ¡Gracias a los qu ellegais al final! ¡Y a los que empezais tambien!

...

-¡Eh, vosotros!- Rugió. Su voz tronó con un eco que lo hacía terrible, derramándose sobre el manto blanco y azul de aquel paisaje helado.-¡Vosotros!¡Quietos, u os dejo secos de una pedrada!

Obedecieron de repente. Las dos manchitas, las dos motitas de polvo sobre el lienzo invernal, que habían estado trajinando de cuclillas sobre el cadáver del oso, se detuvieron como si la sangre en sus venas se hubiese helado al instante.

Era difícil no ceder ante el vozarrón de Bjorkhal el Gigante, que caía sobre el mundo como una tormenta o una jauría de lobos infernales, paralizando desde el más tierno animalillo a los dragones ancestrales, si acaso estos aún viviesen.

No le habían puesto su sobrenombre con mucho ingenio. Era, para cualquier hombre de Poniente y de las Ciudades Libres, una mole que debía haber nacido por fuerza del vientre de una giganta de verdad. Medía más que cualquier varón, su pecho era tan ancho como los dos hombres más fornidos juntos, hombro con hombro. Podría partir a cualquier soldado por la mitad con la fuerza de sus dedos desnudos. En el pelo largo del pellejo de lobo que llevaba sobre las espaldas se enredaban la nieve y la escarcha, igual que en su barba pelirroja. Huesecillos, aros de cobre y abalorios de marfil tintinearon con su habitual cancioncilla, enmarañadas en las trenzas de su barbilla, cuando caminó hacia aquellos dos intrusos diminutos y oscuros que le esperaban junto al oso muerto.

Los demás esperaron tras él, sólo dos hombres se atrevieron a seguirle, aunque varios pasos por detrás. El Gigante no se volvió ni para tranquilizarlos ni para echarles un grito rabioso, no parecía importarle. Al fin y al cabo, eran libres de hacer lo que quisiesen, y todos sabían cuán traicionero podía ser el reino helado.

Rodeó el cadáver del gigantesco animal, blanco como el suelo donde había muerto, pues las dos criaturas se arrebujaron detrás. Como si aquella bestia de cuencas vacías pudiera protegerles del guerrero libre. Las hebras de pelo del animal se le apelmazaban con la sangre congelada, de un vívido rojo. Las entrañas del oso estaban abiertas al mundo entero, las tripas colgando como gusanos amoratados. Llevaba ya un tiempo muerto; la nevada de hacía dos días prácticamente lo había cubierto por un lado. Pero aquellos dos ratoncillos, con ropas negras como la brea, habían rascado en el hielo implacable lo suficiente como para llegar a una pequeña porción de carne fría. Una endeble recompensa para el esfuerzo que costaba llegar a ella.

Cuando el Gigante estuvo lo suficientemente cerca, los escrutó a través de sus ojillos, duros y afilados como una esquirla de pedernal. Entre ellos, solo se oía el siseo de viento hendiendo el aire.

Los dos niños se apretaban entre ellos, buscando refugio en la compañía mutua. Vestían ropas negras que el tiempo norteño había vuelto casi gris. Los mitones cubrían sus deditos, finos y delgados como espárragos, y llevaban las capuchas de forro peludo caladas. El ribete de piel enmarcaba sus rostros, dibujados en tonos blancos y rojos, sus bocas y barbillas manchados de los fluidos del oso, igual que las manos. Unas caras con parpados enrojecidos y cansados y labios amoratados y rasgados por el abrazo del norte. En los ojillos violetas que traían engarzados, centelleaba un brillo desesperado y peligroso de animal acorralado.

Eran críos, solo críos, tan parecidos que debían ser hermanos, sino gemelos. No debían llegar casi a los doce años, tal vez nueve, y aunque eran los más delgados y frágiles que el Gigante había visto en las profundidades blancas tras el Muro, también tuvo la certeza de que debían ser los más bonitos. En sus rostros delicados ardía una furia abrasadora, viva e inexplicable. El incendio de un espíritu que ansía vivir y luchar.

Se fijó en los mechones que escapaban de sus capuchas. Ondeaban torpemente con el los aires norteños; hebras de plata y oro como nunca había visto. Pero aún y así supo lo que significaba.

-¡Dragones! ¡Hemos encontrado Dragones!- Exclamó uno de los hombres tras Bjorkhal. Una sonrisilla deformó la profunda cicatriz de su rostro, formando una expresión repulsiva. Sus palabras elevaron un inquieto susurro en el grupo que habían dejado atrás.

La voz ronca del Gigante no se inmutó y no apartó los ojos de aquel pequeño par.

-¿Dragones? Los dragones han muerto, eso todo el mundo lo sabe. Esto son solo dos ratoncillos.

-¿Qué dices?- Cara Marcada frunció el ceño.- Podemos usarlos contra los cuervos del Muro. El viejo capa negra vendería a su madre por este par de lagartijas medio muertas.

- Si eso es lo que piensas, cógelos.

Cara Marcada apretó los labios, nervioso. No era cobarde, pero no le gustaba la actitud de Bjorkhal. Parecía que en ese permiso había una trampa, pero no podía discernir cual. El Gigante no se inmutaba, se limitaba a observar a las dos criaturas con ese aire confiado y perdido, como quien ha visto el futuro en un sueño. De todas formas, el guerrero de la cicatriz prefirió arriesgarse.

Se acercó unos pasos a los dos mocosos, lento, sigiloso, evaluándolos. Ellos tampoco le perdían de vista, los cuerpecitos tensos hasta el límite, a punto de romperse. Con cada inspiración parecían ir a brincar y esconderse en una madriguera. “Son solo dos comemocos, temblorosos como conejos”- Se convenció Cara Marcada, aunque él también veía las brasas en el fondo de aquellos ojos infantiles, los restos de un fuego más antiguo que el mundo.

Se echo sobre ellos con las manos desnudas, rápido como un látigo, los dedos crispados, por delante para atrapar esos delgados y frágiles cuellos y arrojarlos al suelo. Sus zarpas aferraron las ropas oscuras, pero un dolor lacerante sacudió su muñeca. Algunas gotas rojas salpicaron la nieve. El guerrero dio un chillido de sorpresa.

Uno de los críos sostenía en sus manos un filo, un pedazo de alguna espada rota que habían envuelto con tela rasgada en la base para poder sujetarlo. Pero el lienzo era demasiado fino en algunas partes, y el arma punzaba el mitón de piel y hería a su joven portador por igual. No se podía ni siquiera llamar cuchillo, solo era un pedazo de metal, ahora manchado de la sangre de Cara Marcada.

El Gigante se echo a reír como se reirían los truenos y las montañas, burlándose de la suerte del cazador. Hundiendo sus piernas como troncos en la nieve, se movió con una destreza sorprendente para su tamaño. Antes que de que el niño pudiera levantar la mano para blandir aquella arma mísera, lo cogió del brazo. Entre los dedos de Bjorkhal aquel brazo parecía quebradizo como los huesos de un pajarillo. En cuanto hubo agarrado a uno, el otro ratoncillo le asalto, gruñendo como un gato. Se aferró a la mano del gigante para que soltara a su compañero, y sus fútiles esfuerzos solo despertaron las carcajadas del pelirrojo. Cuando el crío hincó los dientes en su carne, le abofeteo con su mano descomunal, una mano que podría haber partido el brazo a cualquier hombre como si fuese una ramita seca.

El ratoncito rodó por la nieve, rebozándose en los cristales blancos que se prendieron a su oscuro abrigo. La capucha cayó, descubriendo una larga melena de plata cruzada por ríos de obsidiana, con suaves ondulaciones. Se puso en pie de un salto torpe. La cabeza le daba vueltas a causa de la manotada del titán, pero estaba decidido a luchar. Frunció los labios para enseñar sus diminutos dientes, dispuesto a asaltar de nuevo. Pero el tercer cazador se arrojó sobre él desde su espalda, rodeándole el cuello con un brazo que parecía de roca, que le asfixiaba. Se debatió, hasta que las pocas fuerzas que había logrado mantener se agotaron al fin, al igual que el del otro chico.

Una vez terminada la batalla, ridícula para los guerreros y vital para los dos niños, solo el silencio expectante lleno el lugar, junto a las maldiciones de Cara Marcada.

-Me cago en tus ratoncillos.-Escupió a un lado, para luego sacar un trapo mugriento de uno de sus bolsillos para vendarse torpemente la herida, que aun sangraba copiosamente.- Debería rajarles el cuello ahora mismo.

- Pero no querías usarlos con los Capas Negras?- Preguntó Bjorkhal, burlón.

- Valdrán menos para el viejo cuervo, pero por lo menos nos íbamos a reír con la cara que ponía y yo me quedaría más a gusto.

- Tu deja a los cuervos en paz, o te picotearan la cara y bastante feo eres ya.

Cara Marcada se limitó a hacerle un gesto obsceno con la mano ensangrentada, haciendo que el pecho del Gigante se sacudiera de nuevo con una risa ensordecedora. Los dos mocosos se encogieron al oírle.

- Oso.- Dijo de repente el tercer cazador, más joven que ninguno de los dos. No era muy hablador, y cuando sacudía la lengua solo era para formular palabras sueltas con el ceño fruncido. Daba la impresión de que nunca había aprendido a pronunciar correctamente. El pelo negro le caía en mechones grasientos por la frente, y bajo las cicatrices de la viruela se entreveía a un muchacho con cierto atractivo en su nariz recta y pómulos altos.

Al oírle, el Gigante asintió.

-Sí, sí, el oso. Jan tiene razón, tenemos que ocuparnos de eso. Tanta carne de repente es un regalo, y no lo hubiésemos encontrado si no hubiese sido por que este par se ven a leguas con eso negro que llevan.

-¿Y qué? ¿Les doy las gracias después de haber intentado clavarme esa cosa?

- Es un corte de nada, pareces una maldita mujer rencorosa. Pégales un par de patadas si quieres, pero ya está. Nos llevaremos el oso y los dejaremos. Que hagan lo que quieran. Están en tierra libre.

- Niños…-Intervino Jan. Sólo eran niños, morirían en cuanto los dejaran a merced del invierno. Acarició con el dorso del dedo la mejilla del muchacho con el pelo negro y blanco con ternura, recalcando sus palabras. Aunque tuvo que retirarlo cuando el crío trató de morderle la mano.

-¡No! ¡Ese oso es nuestro! ¡Nosotras lo encontramos!- Rugió el ratoncillo, con voz chillona, debatiéndose otra vez entre los brazos del cazador.- ¡Nosotras lo encontramos!

Un golpe de Cara Marcada lo silenció, dejándole sin aliento.

-¡Nosotras, dice! ¡Si además son niñas!

El descubrimiento no pareció turbar demasiado al reducido grupo de cazadores. Solo el orgullo de Cara Marcada parecia hundirse más en el fango, mientras que un brillo de ternura pasó por los ojos de Bjorkhal.Por su mente pasaron imágenes pasadas. La noche, la luna sobre las montañas blancas. El viento lacerante, hiriendo hasta la respiración. Unos labios morados, cortados, diminutos. Quietos.

Con la mano libre, el Gigante rebuscó entre las bolsas que le colgaban del cinto y arrojo algunos pedazos de carne seca a la nieve, atados con un áspero cordel.

-Este es el pago por vuestro oso. Contentaos con eso. Cogedlo y haced lo que os venga en gana, pero la bestia es nuestra.- Declaró con cierta suavidad, que se apresuró en ocultar. Apretó el brazo de su pequeña prisionera, hasta que esta torció el gesto.- Y como volváis a poneros en mi camino, os parto el cuello como a un par de pollos. Ahora, largo.

Bjorkhal aflojó su presa. Cuando comprobó la docilidad de la mocosa, la soltó definitivamente. Con un gesto, Jan le imitó.

El ratoncillo con la cabeza aún cubierta corrió a coger la carne de la nieve y, dándose de la mano de su compañero, ambos se alejaron con pasitos rápidos, hasta que estuvieron a algunos metros. A esa distancia, se volvieron, quietos, limitándose a observar con grandes ojos violetas cómo los tres cazadores llamaban al grupo.

Eran unas quince, y bajo el bulto de las pieles y las ropas gruesas, se veían rostros cansados y famélicos. Ojos agotados, pero, aún y así, con un orgullo que las dos niñas no habían visto jamás. No era el orgullo del linaje, de los logros. Era la libertad.

Los vieron trajinando con el oso, sujetándolo y descuartizándolo. Se les hacía agua al ver la carne, desnuda y roja ante ellas.

El Gigante se volvió mirándolas un largo rato, hasta que una sonrisa afloró bajo la barba roja, entre abalorios de marfil y cobre.

-Maldita sea. Si queréis un trozo, por lo menos venid a ayudar.

Él

Hace muchiiisimo que no escribo nada por mi cuenta, pero aqui tengo el comienzo d eun relatillo que escribir hace nada. No es ninguna maravilla y quiza un tanto raro y muy corto, pero espero que os guste!

El sonido floto en el aire, tembloroso e indeciso antes de disolverse a orillas de su oído.

Después únicamente quedó el silencio. Se encontró solo, solo con los débiles latidos de su corazón, y el espeso murmullo de la sangre al caer, como una última y lánguida nana.

Pasaron eones.
Sólo podía observar el cielo sobre su cabeza, donde una bombilla gastada se escondía entre servilletas rojas y rosadas y ambarinas.

Eran las servilletas que habían utilizado en la fiesta de su hermana, paños de papel fino, como gasas de seda, con hadas del color de las fresas, de los cerezos, de la cerveza. Ella cumplía diez años. Se había vestido como una princesa, como una ninfa risueña con las mejillas manchadas de chocolate, sonriendo ante una decena de luciérnagas temblorosas.
Cogió aire con los diminutos pulmones, mucho, tanto que parecía robar el cielo con su pequeña nariz, y luego soplo, soplo y soplo sobre las diez velitas, y derepente la casa de paja salía volando, y Marilyn Monroe se sujetaba la falda, y era una sílfide, y era Kotura y Eolo.

Y las velas, de súbito, se apagaron entre lágrimas de cera.
Todos se rieron y aplaudieron, como bufones en la corte de Titania. Y él también quiso sonreír, pero tenía los labios congelados y no pudo moverlos. Era como si aquella no fuera su boca y aquellos no fueran sus brazos, ni sus piernas. No podía moverlos, ni sentirlos. Quiso volverse, pero fue no capaz de girar la cabeza. Intento cerrar los ojos, pero sus parpados se negaron a caer.

Tuvo que quedarse mirando el cielo, una granada siempre abierta, mientras el universo se contraía y se expandía y se volvía a contraer, aunque las nubes siempre eran las mismas y el sol no se movía un ápice.
Y esperó, solo, siempre solo, por que no tenía voz para llamar a nadie y nadie había para escucharle.

Hasta que ella llegó.

Los Milagros Termodinámicos

"Los milagros termodinámicos...

Son unos sucesos con unas posibilidades tan remotas de que lleguen a producirse que practicamente resulta imposible que acaben dándose. Por ejemeplo: que el oxígeno se tranforme de manera espontánea en oro. Tengo muchas ganas de ver algo así.
Y aun y así, en cada apareamiento humano, mil millones de espermatozoides compiten para llegar a un solo óvulo. Multiplica esas posibilidades por las innumerables generaciones que ha habido de seres humanos, por la posibilidad de que tus antepasados vivieran, se conocieran, engedraran a ese hijo en concreto, a esa hija exactamente...
...hasta llegar a tu madre, que se enamora de un hombre al que tiene todas las razones del mundo para odiar, y de esa union, de los miles de millones de niños que compiten para lograr fecundar el óvulo, fuiste tú, solo tú la que surgió.
Destilar una forma tan específica a partir de tal caos de improbabilidades resulta tan dificil como que el aire se transforme en oro.

El cenit de lo imposible.

Un milagro termidinamico.

-Pero.. si yo, si mi concepción es un milagro...¡Se podria decir eso mismo de cualquier persona del mundo!

-Si. De cualquier persona del mundo. Pero el planeta esta tan lleno de gente, tan repleto de milagros, que acabamos considerándolos algo normal y olvidamos lo que son...
Yo lo olvide.
Contemplamos la tierra dia tras dia hasta que acaba convirtiendose en un lugar al que consideramos monotono. Pero visto desde otra perspectiva, como si fuera algo nuevo, aun es capaz de asombrarnos. Ven... Seca tus lágrimas, por que eres vida, algo mas expcepcional que un quark, y mas impredecible de lo que Heisenberg soñó jamas: la arcilla en la que las fuerzas dan forma a todas las cosas dejan sus huellas de un modo mas claro.
Seca tus lagrimas... y volvamos a casa."

- Dr. Manhattan, Watchmen.

Desde la primera vez que lo leí, supe que nunca nadie habia expresado asi algo que habia sentido desde siempre, con tanta exactitud... He intentado explicarlo muchas veces, y he reescrito diez veces el post... pero, ¿como escribirlo?
No sé si habeis sentido alguna vez... Como si de repente te ahogaras, con el corazon bombeando con fuerza y una presion familiar en los ojos, como si fueses a echarte a llorar. Y no puedes decir nada por que sabes que te va a temblar la voz, y , qué diablos... No se puede decir nada en un momento asi.
Y todo por que, de repente, te has dado cuenta de que estas ante un pequeño milagro que forma parte de un milagro infinito.

No, no hablo del amor, no hay que ser tan vulgar... Aunque es algo similar. Es estar delante de un amanecer maravilloso, en una tormenta perfecta o ante una obra de arte. Es algo que te toca muy profundo, sin saber por qué. Y te asombras de cómo esa combinación de gases atmosfericos, a una temperatura justa y con una incidencia de luz determinada han podido dar esa degradacion en el cielo. Y cómo la raza humana, con sus billones de probabilidades en su perpetuacion como especie, haya dado vida a unas manos capaces de dar a luz esa pieza, y esta ha podido llegar a través de los siglos ante tí.

Y sin embargo pasamos siempre bajo el mismo cielo y vemos las mismas fotografias de las mismas pinturas, y olvidamos el milagro que enrealidad son...
...Que es el mundo entero.

De verdad. Nunca os diria estas cosas a la cara -no es algo que salga a conversación, verdad? Y tampoco soy muy dada a expresarme realmente de esta manera.- pero, tendria que sentir lastima por vosotros si no sabéis de lo que os hablo. Si nunca os ha emocionado una escultura, una pintura... o el cielo mismo o vuestro alrededor. Por que entonces no sabeis qué se siente al amar así la vida misma.

Y si tenemos algun don es el de saber admirar la belleza y la gracia del mundo, de mirar al cielo y darnos cuenta de que los planetas se han alineado de repente.¿Entendeis?

Si, ya se que lo pinto todo genialisisimo, cuando hay mil cosas terribles esparcidas por el mundo. Y no me refiero al globo terraqueo, sinó al mi mundo en particular: Amigos que van y vienen, y dudas, siempre dudas... Este año llevo una larga tanda de decepciones, y hay un momento en el que por mi cabeza pasan dudas que se estrellan en mi cerebro, y siempre una pregunta una y otra vez- que facil seria todo si os la dijera, no?-.

Pero en el fondo... No se, no tengo ganas de enfadarme. Los amigos vienen y van, pero el milagro es que, de entre los miles y millones de personas, les hayamos podido concoer a ellos y disfrutar aunque solo sean 15 minutos de su conversacion.

...En fin, que ya me dejo de tonterias y cierro el post.

Solo decir que... ¡ME ALEGRO DE QUE ESTES EN BARNA, KOBAAAA!

Y mañana gafas nuevas y otras cosas!

Km6

Pronto sera el festival de sitges, con el zombie walk (snif). De todas formas, os posteo aqui el corto que hizo mi compañero Luis, que es un frikazo xD. Mi idolo a partir de YA, Muajajaja!

Pinkys Neumaticas.

¡Quiero ser una mujer neumatica!

(Risas de fondo)

Que no, que de verdad. ¡Malditos cabrones! ¡Maldito sea el dios del azar y la genética!¡Todos aquellos que anuncian que una ubre cien y una cintura cincuenta son la exquisitez de la raza humana, cuando es casi imposible sin Nuestro Señor el Photoshop! Ojala existiera un simbolo para representaros a todos y poder dibujarlo y mearme en el.
Ah, si, qué decia.
¡Quiero ser lo que Hell llama una mujer neumatica! Y no me refiero al alquitran y al caucho, sinó a esas féminas que son capaces de reventar camisas y vestidos con la friccion de sus pezones, y culo y que pim que pam. Ya sabeis, con las que todos los tios se les caen los ojos y clasificada clasicamente como "zorra" o "comepollas" segun lo fino o fina que te sientas en ese momento.

>Os gustan grandes, eh? Pues toma.<

Puntualizando ante todo, que por mucho que diga no tengo nada en contra de ellas, al contrario, me parece genial que haya gente con la suerte de tener un cuerpo asi (o de poder pagarselo) y vivir de él. ¿No vivimos los demas prostituyendo nuestra mente y nuestro talento? Pues ya esta.
Pero de todas maneras no puedo evitar odiaros un poquito cada vez, y esperar asnsiosa con lo que los Alemanes denominan schadenfreude a que esas gigantescas y gelatinosas masas de carne revienta escotes se os caigan. Por que ¡ay, señores! nada dura eternamente y Newton descubrió que la gravedad atrae los cuerpos a la tierra, y lo que ahora son sandías de pleno verano luego son colgantes bolas de demolicion. Almenos el club de planitas y normalitas no nos dolera la espalda por tener que aguantar bolsas de grasa resultona.

Por cierto ya que estoy. Un mensaje para Sibila, que no se si lee el blog -que creo que no-, con todo mi cariño:

...QUE NO TIENES LAS TETAS GRANDES.

Ostiaputaya.

Mira, normalmente no saco a relucir el aspecto fisico. Estoy contenta como estoy e intento que la publicidad y toda la parafernalia no me coma el cerebro. Estoy en armonia conmigo misma, y me gusta sentirme un poco explosiva -ya sabeis lo minifaldera que soy. Cuando el reflejo que ves te gusta.
Pero, joder, es que hay veces que no puedo. No puedo. Me miro al espejo y lo que veo no es suficiente. No es suficiente para mí, ni para nadie. Ah, podeis substituir la palabra "nadie" por personas en concreto y mas concretamente el blogger de Born to be wild. Si, si, guiño, guiño. No te sientas culpable de mis arranques neuroticos.
Y no me refiero al hecho de lamentar que en vez pechonalidad tengo un costillar muy visible, sino a esa sensación chof de ver unos rasgos que me parecen sosos y cansados. Sin ningun atractivo o magnetismo. Snif.

Esto es un poco una de las michisimas cosas que me reconcomen en el post anterior, y que por suerte alejo del pensamiento con el proyecto d emi futura dollfie. De todas maneras, como todo, solo espero que sea una epoca, de esas en las que no te arreglas y blah blah blah. Pero a veces pienso "total, para qué".Seguire sin ser suficiente.

Ah, antes de cambiar de tema. Ahorraos lo de "pero si eres guapa", "no estas mal" y demás gilipolleces. Os quiero a todos y me encanta vuestro apoyo, pero ahorraos esas palabras en concreto.

En fin...¡Fuig! ¡Cambio de aires y de tema!

¡Y es que al fin salió la séptima serie de Pinky St:! Asi que supongo que las encontraré puntuales para el Salon del Manga, y pillarme alguna. Bueno, no es que sean santo de mi devocion pero el Espiritu de las Navidades Consumistas me pide una ración de dinero malgastado.

Me encanta esa maletita.
Tambien salen las de Sky Crawler que son geniales, pero lo que mas quiero ahora mismo es el album de recortables. Y de todas maneras no me alcanza el dinero. Ayssss. Y que tambien me llegaron hace un tiempo las pinky en colaboracion de sanrio que son un amor absoluto... las adoro, aunque a la de Kuromi se le cae un poco la cabeza xD.

Bueno siento que esto sea tan corto en la parte que concierte a figurillas y demas. En el proximo post intentare hablar de All Stars o Superman Rojo o Trinity. Lo decidire a dado.

Hasta la vista, ¡Dechu!

"La diferencia entre un sueño y una pesadilla es el tamaño de tus pelotas, mamon."
-The Fox, Wanted.

¡Bueno! Tercera entrada, gracias a todos por comentarme las dos anteriores!-sobre todo a eldy, que nunca hablamos- Qué record!
Bueno, esta vez no frikeare demasiado y me voy a centrar mas en la semanita y comentarios personales.

Para empezar decir que esta es mi ultima semana con polo rojo, aguantando a indecibles gilipollas que no tienen nada mas que hacer que perder la tarde tocando la moral. No lo digo en genérico a la clientela, pero es que hay cada elemento que da risa, grima y ganas de llorar -todo a la vez, si- y que te hace comprender por qué hay gente que se levanta una mañana y decide alegremente matar a tiros a todo el personal.
De todas formas echaré de menos a algunos compañeros -que da igual por que seguramente me pillen de nuevo en diciembre-, pero qué carajo. Que se vaya todo al puto infierno.

Esta semana da final, ademas, al verano. Me da lastima, por que apenas habia comenzado a disfrutarlo estas últimas dos semanas, que sin duda han sido de las mejores del año. ¡En fin! Que me alegro de que las fiestas hayan salido divinamente y me haga mas amiga de mis amigos. y también de que Luffy vuelva a estar entre nuestras filas dispuesto a convertirse en mi saco de sparring. Yeah. Pero que el Agosto se acabe no me deprime especialmente: aprecio mucho las clases (aunqe le tengo PANICO a algunas) y cada día se hace mas inminente el Salon del Manga. Y mi cumpleaños, pero eso importa menos.

El asunto es que tengo ganas de ver a mucha gentecilla y disfrutar a lo bestia de un Salon como el de hace dos años, Undead incluido. Qué garito, me deja sin palabras. Además, estuve preparando con Sibila el cosplay de este año (ella va de Miwako de Paradise Kiss) y la cosa va viento en popa, aunque aun queda mucho por hacer. ¡Es mi primer cosplay hecho por mi! Y espero que no sea el ultimo. Me gustaria mucho aprender a coser, la verdad, por que me encanta disfrazarme... y más para cuando tenga a mi Kana conmigo. De esto ya hablaré otro dia.

Vuelvo unos pasicos para atras. He comentado muy de pasada que no queda casi nada para mi cumpleaños -Aunque antes va el de Luffy, el mio es el 14.Oct.-. La verdad es que llevan algunos años siendo deplorables, o mas bien deprimentes, con una especie de desinterés general que dan ganas de llorar.
La cosa es que el otro dia Hell me sorprendió comentandome de ir a Port Aventura -que organizan el Halloween y toda la pesca- para celebrarlo y hacer fieston. No dije nada, por que soy una tipa dura, aunque ahora lo leera aqui, vamos, pero son esas cosas que te emocionan bastante. Este hombre siempre se molesta y preocupa por mi, ¿cómo no lo voy a querer?

¡Ah! Este lunes me voy a Nueva York con él, a ver la gran manzana y las cataratas del Niagara.
Es como John Blacksad y Alma.
¡Ya contaré cosicas a la vuelta!

Para cerrar el post os comento que he leido hace nada el comic de Wanted, escrito por Mark Millar y compuesto por 6 numeros. La obra tiene su gracia, con el toque a serie Z, peli de accion y una especie de humor negro. Lo mejor: La originalidad de la idea principal del guión. Lo peor: la relación soez/maldad. Mientras mas tacos dices, mas libre y malote eres. Qe si, que en fondo tambien mola por que le da caracter al personaje y por que toda la obra es en si cruel y gamberra, pero bueno, sigue siendo tan gratuito como si yo digo aqui de repente "¡caca!".
Lo más flipante va a ser la pelicula, que se van a pasar por el forro el comic, como si lo viese. Mas que nada por que ya de entrada coger a Angelina Jolie como The Fox echa ya apesta.

>The Fox. Clavadita a Angelina.<

Bueno y me despido hasta el siguiente post con algo horrible que he visto en la red, relacionado con Dragon Ball...-redoble de tambores, por favor- ¡Si! Es la novela de la pelicula! ¡Ya a la venta para todos los sadomasoquistas de este planeta y demas gente con ganas de sufrir!¿Quién necesita Danza de Dragones teniendo esta maravilla?

>Escrito por una tia a la que nadie le importa y Rhody Cohon. ¿Deberia hacer un chiste del libro o de su nombre?<

En fin, el regalo perfecto para el cumpleaños de Luffy.